Mañana se acaba "un acontecimiento histórico para el planeta"

Eso nos decía la Pajín hace un año, que la coincidencia de Obama, a un lado del Atlántico y Zapatero presidiendo la Unión Europea, sería un “acontecimiento histórico para el Planeta” y una ” esperanza para muchos seres humanos”.

Pues menos mal, porque vaya semestre que hemos tenido a uno y al otro lado del Atlantico. No se que hubiera pasado sin esta coincidencia planetaria: deficit fiscal, deuda pública, huelgas geneales, bajadas de salarios, paro, Afganistan, chapapote.............

¿Pero no había que reducir gastos?

Enfrente de casa, en pleno paseo de María Agustín, junto al Gobierno de Aragón, tengo el solar de la foto, que lleva vallado desde 2000 para que los vecinos no puedan aparcar.

La semana pasada entran tractores y operarios y dejan el solar con el aspecto de la segunda foto. Dejándolo como una patena, mejor dicho, como la pista central de Roland Garros. Y si nos ponen una pistas de tenis para el vecindario, llegue a pensar.

Pues no. El solar lo acondicionan para que sirva de aparcamiento a los invitados a la cena que la Diputación Provincial de Zaragoza (el solar es suyo) ofreció a todos los alcaldes de la provincia para conmemorar las celebraciones en honor a su patrona, Santa Isabel de Aragón ( que además no es hasta el 4 de julio). La cena se celebra en la Plaza de Toros, para la cual cubren la arena del albero con una moqueta color albero, y es servida por el Restaurante El Cachirulo, que no creo que sirviera sopa de ajos y salchichas Campofrio. Hubiera sido todo un detalle que la cena la hubieran hecho los del TOPI, servida por la Escuela de Miralbueno y a los postres el Centro Sociolaboral de las Fuentes, así descansaban los del Cachirulo (y repartían la buchaca) que ya sólo en el Espacio Ebro habían tenido 4 bodas ese sábado.

Podrán justificar que muchos alcaldes no cobran, y que se merecen un reconocimiento y que lo que yo he escrito es pura demagogia. Pues si, pero en esa cena por lo que he visto y por lo que me han contado, los gastos se podían haber reducido, como aconsejan desde las Agencias ante la crisis.

No me extraña que Zapatero pida a Marcelino Iglesias que continúe porque si sus sucesores se postulan entre Lambán (Presidente de la DPZ) y Eva Almunia (responsable máxima del desaguisado del Teatro Fleta, que eso si que ha sido un derroche de nuevos ricos que de tener el estupendo teatro-cine que teníamos, ahora no tenemos nada pero habiendo pagado millones y millones de euros), apañados vamos.


Pues ahora podían abrir el solar para uso vecinal, que cada día hay menos sitios para aparcar.

Mis historias de los Mundiales. USA 1994, cuando un vasco nos dice si es que no somos patriotas

Y todo fue por acordarnos de la parentela de Julio Salinas y de Clemente. Pero situemos el Mundial.

USA 1994, aparece en plenos preparativos de mi boda. Eso no impide que los fines de semana salgamos por ahí a ver mundo y de esta manera los octavos de final me pilla en el valle de Gistaín. España había hecho una primera fase en la que empató con Nigeria y con Alemania y goleó a Bolivia. ¿Y con quien nos encontramos en octavos? Con Suiza, a la que no pudimos ganar la semana pasada pero que hace 16 años no dudábamos en que por fin íbamos a pasar a cuartos.

Este acontecimiento no me lo podía perder, y aunque el partido era a medianoche y yo me encontraba a 12 kilometros de un televisor, después de haber subido a los lagos de Millares, cogimos un land Rover “prestado” al campamento Virgen Blanca (conductor incluido) y a Plan nos dirigimos, a Casa Ruche. Quien conoce esa pista sabe que eso si que es aventura y deporte de riesgo. 3-0 y ya estamos en cuartos. Creo recordar además que ese día Conchita Martínez ganaba Wimbledon y que Induraín comenzaba a apuntalar su 4º Tour.

Pero los cuartos fueron contra Italia. Y este partido lo vimos, con mis futuros cuñados, una semana después en “El Maño” de Navaleno. Un partido en el que como siempre jugamos como nunca y perdimos como siempre. Pero como dijo ese día Di Stefano, los goles no hay que merecerlos, hay que marcarlos. Y a Julito Salinas le dio por recordarnos a Cardeñosa y fallar un gol cantado, para que en el contraataque siguiente se pitara penalti a Baggio y de nuevo para casa. Y la rabia la descargamos en Salina y Clemente, el seleccionador, a la sazón los dos vascos. Y es cuando un conocido veraneante vascuence de la localidad, con su chapela y todo nos salta eso de “es que no sois patriotas o que, la ostia, ahora es cuando hay que animar pues”. Ver para creer.

Mis Historias de los Mundiales: Italia 1990, entre exámenes.

El Mundial de 1990 se desarrolla entre los últimos exámenes de la carrera y el pensar ¿qué hago al curso que viene una vez terminado el ciclo natural de EGB, BUP, COU y Universidad? por lo que no tengo grandes recuerdos. Es más, a España la elimina Yugoslavia en octavos de final el 26 de junio por 2-1, la tarde antes del último examen de mi vida académica, el de Historia de España del profesor Forcadell. Peor lo tenía Arancha, que estaba realizando la selectividad. Las vacaciones compensan la desilusión. Vacaciones truncadas porque a los pocos días me operaron de apendicitis.

De aquel Mundial recuerdo los goles del veterano camerunés Roger Milla y los bailecitos que se marcaba en el corner. Me hacía gracia, tal vez porque uno no estaba acostumbrado a ver esas excentricidades. Años después vendrían los acunamientos de Bebeto, los avioncitos de Ronaldo, la camiseta subida tapando la cara de Rivaldo, los besos al anillo de Raúl, los bailecitos de mil tipo entre quitarse la camiseta, chupetes varios, mandar callar con el dedo, taparse los oídos, los pulgares al nombre.......hasta la impresentable “cucaracha” de los brasileños del Madrid. Me cansan.

Me cansan. A mi me gustan los goles en los que sales corriendo, levantando los brazos, dando un salto, en busca de tus compañeros o de la grada. Celebrar los goles con los compañeros o los aficionados, y no centrado en tu ego o en la tontada que ya tenías preparada (tampoco aguanto las tontadas de Jorge Lorenzo, a fin de cuentas no son sino copias de las que hacía el gran Valentino, y que ayer mismo se rodeó de 3 gansos disfrazados de The Beatles). A veces pienso que de tanto preparar las cosas igual no das el 100% de concentración. Tal vez porque tenía 14- 15 16 años.... me encantaban los goles que se celebraban colgados de la valla, aquellas en las que se nos encerraba a los hinchas como animales, con todo lo peligroso que podía ser ese momento, como muchas veces ocurrió. Esto de las vallas, por mucho que tengamos a veces otras percepciones, demuestra que vivimos actualmente en una sociedad mucho más educada y civilizada que la de generaciones anteriores.

Mis historias de los Mundiales: Mexico 1986, no me dejaron ver el gol del siglo

Ni el gol del siglo ni la mano de Dios, obra las dos cosas de Diego Armando Maradona. La culpa, mi madre. Como ya comenté, al tragarme todos los partidos del Mundial 82, mi madre cogió alergia a vernos pegados a la tele, y a partir de entonces tenía una extraña habilidad para detectar que partido iba a ser histórico y decidir que en casa se veía otra cosa. Sucedió con la final de la Copa de Europa de 1985. De la tragedia del estadio Heyssel antes del Liverpool-Juventus me enteré una vez que ya hubo pasado. Y sucedió con los dos goles que Maradona metió a Inglaterra en ese Mundial de Mexico 1986, uno con la mano y el otro considerado el mejor gol de la historia. De donde viniste "Barrilete Cosmico"

El caso es que si que vi parte del partido, pues decidí irme a verlo a un bar que teniamos cerca de casa, el Bar Aparicio (no se si existe todavía, en la calle Lapuente esquina con Valimaña), pero cuando llegué ya había metido el primer gol, y como tenía que volver a casa a cenar, de vuelta metió el segundo. Nunca había entrado en ese bar y nunca volví a hacerlo, pero mi madre pudo provocarl que me encontrara mejor de bares que en casa.

Pero esa es mi condena. cuando era hijo no me dejaban ver lo que quería. Ahora que soy padre, y desde que funciona la TDT, no se que le pasa a mi televisión que sólo echan Bob Esponja y Phineas y Ferd